Een revolverschot van Virginie Loveling kan gerust de vergelijking met het gros van de hedendaagse Nederlandstalige literaire productie doorstaan.
Zij zag met wreede wellust, snel als een bliksemschicht, den angst des doods in zijn uitpuilende oogen, op zijn ontkleurd, vertrokken aangezicht ontstaan. In woeste haast greep hij naar het wapen, dat hij met verdubbelde kracht uit haar knellende vingeren trok, maar terzelfder tijd sprong de gespannen haan los. Een dof schot knalde.
